NARCIS UND PFLICHTEN

Produktdetailbeschreibung

Barbora Bílková (geb. 1982)

Sie absolvierte eine schulische Ausbildung im Buchhandel und arbeitete in der Hus-Bibliothek in Modřany. Seit 2003 ist sie bei der Polizei der Tschechischen Republik tätig und bekleidet derzeit den Rang einer Oberstabsfähnrichin. Als schönsten Moment ihrer Laufbahn betrachtet sie die Rettung eines Menschenlebens; der Polizeipräsident würdigte ihren Einsatz mit einer Tapferkeitsmedaille. Außerdem engagiert sie sich ehrenamtlich im Zentralen Militärkrankenhaus in Prag.

Ihre Interessen sind außergewöhnlich vielseitig, doch an erster Stelle steht ihr siebenjähriger Sohn Karel Josef. Bára fährt Rad, spielte früher bei den Prague Harpies—dem 1. Frauen-American-Football-Team Tschechiens—, schwimmt und wandert begeistert. Sie arbeitet gern mit den Händen, fertigt Wohnaccessoires an und restauriert alte Dinge. Außerdem backt sie gern, verbringt Zeit auf dem Land und gärtnert. Zu ihren jüngsten Leidenschaften gehört das kreative Schreiben.

Ungewöhnlich, poetisch, nachdenklich, witzig und berührend—kurzum: ein rundum gelungenes Werk …

Auszug aus dem Buch Er schrieb nicht …

Überraschend, wirklich. Ungefähr so überraschend wie der Sonnenaufgang am Morgen. Draußen Kälte, drinnen Leere; Erwartung ist ein Weg in den Abgrund. Es ist Nachmittag—was also nach der Arbeit? Nun, gehen wir ein paar Worte wechseln.

„Du meine Güte, wie siehst du denn aus!“ Káťa starrt mich an, und ich starre zurück. Sie ist zierlich und lächelt: weißes T-Shirt, ein Schal, auf dem Libellen tanzen, Jeans und Armreifen, die einer Königin von Saba würdig wären. Ich blicke in die verspiegelte Rückwand der Vitrine und sehe eine zerzauste, erschöpfte Gestalt mit Schneewittchens Teint. Mehrere schlaflose Nächte haben unter meinen Augen die markante Maske eines Tieres hinterlassen, das heute von jenen geschützt wird, die es einst beinahe ausgerottet hätten. Ein Panda blickt mir in die Augen, und mir wird klar, dass ich das wirklich bin.

Ich murmele etwas und schaue auf mein Handy. Er schrieb nicht … Wie unglaublich! Vor einer Minute schrieb er nicht, und jetzt schreibt er ebenfalls nicht. In einer Sitcom würde das Publikum lachen—vielleicht gäbe es für das Ereignis des Monats sogar Applaus. Also lache ich über mich selbst.

„Ich fühle mich genauso, wie ich aussehe. Und du? Ist hier viel los?“ Ich sehe mich im leeren Laden um. Nur in der Ecke betrachtet ein bärtiger Kerl, der an Rumcajs erinnert, irgendetwas; offenbar hat er heute Morgen statt eines Pullovers eine Decke mit einem Loch für den Kopf angezogen.

„Erzählst du mir jetzt endlich, was du machst? Schläfst du? Isst du? Ich hoffe, du trinkst nicht!“, legt meine gute, besorgte Freundin los.

Ich blicke in Káťas mütterliches Gesicht und verteidige mich. „Tsss, manchmal gibt es Wein zum Abendessen, aber ich trinke nicht. Das geht vorbei. Ich schreibe für die Schublade. All diese Gefühle spucke ich aufs Papier und reibe sie mit Asche ein“, schneide ich der gesamten Männerwelt eine Grimasse.

Rumcajs muss Gedanken lesen können. Er geht zur Tür und stößt dabei ein Buch vom Tresen. Er bückt sich, hebt es auf und entschuldigt sich: „So schöne Damen, und ich stehe ihnen hier im Weg.“ Klingeling—die Glocke über der Tür verkündet seinen Abschied aus dem Reich des Papiers, des Geistes und der Schönheit der Literatur. Hinter der Glastür dreht er sich noch einmal um und lächelt. Káťa lebt auf, ich ebenfalls, und in diesem Augenblick wissen wir beide: Männer sind im Leben einfach unverzichtbar.

Káťa betrachtet mich leicht misstrauisch. Sie öffnet meine Aufzeichnungen, klappt sie wieder zu und steckt sie in ihre Tasche. Sie werde sie sofort lesen, sagt sie. Eine Woche später ruft sie an.

„Du, das ist poetisch—und stellenweise sogar witzig.“

Ich staune. „Meinst du? Wo ist es witzig? Hast du es mit in die Dunkelkammer genommen, und dort wurde es witzig?“

Sie bleibt dabei und behauptet, ganz genau zu verstehen, worum es geht. Tatsächlich haben viele von uns so etwas erlebt. Jede unerwiderte Liebe tut weh. Oft will man nicht hören, was alle anderen längst sehen; man selbst ist vollkommen blind.

Darum geht es in Narziss: um die Liebe zu einem Menschen, der nur sich selbst liebt. So entstand schließlich das Buch. Es sind ganz sicher keine Gedichte; ich nenne sie eher Gebilde—poetische Gebilde. In der allegorischen Prosa Der Wald gibt es eine Fee, die ebenfalls völlig den Halt verliert, weil sie verliebt ist. Da ist ein Mann, der sich wie ein Junge benimmt und nicht weiß, zu wem er gehört, mit wem er zusammen ist und vor allem nicht, was er will. Die Fee erkennt, dass er sie nicht liebt, und lässt ihn gehen. Wenn es im wirklichen Leben doch nur ebenso leicht wäre.

Allgemeines handelt vom Leben um uns herum—und zeigt auch einen Ausweg. Was tun Menschen gewöhnlich, wenn eine Beziehung endet und die Zeit der Trauer vorüber ist? Sie entdecken, was ihnen Freude bereitet, und richten den Blick wieder auf sich selbst. Später wenden sie sich vielleicht auch anderen zu und beginnen erneut, ganz sie selbst zu sein …